MOLDOVENII.MD

Мама... (Рассказ)

Я помню, как мама говорила кому-то про моё упрямство.

-Из неё слезинку не выжмешь, встанет, губы сожмёт и молчит.

Зачем из меня выжимать было слезинки, я не понимала.

Я иногда плачу, когда никто не видит, а как? Я же девочка.

Плакала помню от бессилия, когда занималась, обложившись подушками, потому что падала, стоять не могла, да ладно...это мелочи.

А на днях,

будучи одна дома, я расплакалась, разнылась тут, говорю я себе.

С возрастом стала плаксой, а может щитовидка ещё, хотя таблетки пью, но всё равно, либо реально возраст.

Не хотелось бы быть нытельной старушкой.

Болтаем с подружкой детства, редко связываемся, у каждого свои дела, заботы.

Ну уж, как обычно, если одна написала или позвонила, всё, не оторвать.

Дети выросли, младшая уже вышла замуж, жили далеко, на севере, там прожили много лет, всю молодость, теперь супруг ушёл на пенсию( по работе) и переехали поближе к родителям, к её.

Может быть его тоже там, не могу знать, да это и неважно для того о чём я хочу рассказать.

-К мамке ездим, день через -день. Знаешь, она не ходит поти, передвигается с ходунками, так до кухни кое- как, вот...почти каждый день ночую там...дома. - Говорит она это спокойно, без какого-то пафоса, без усталости, просто констатируя факт.

А я думаю, девочка моя, какая же ты счастливая, у тебя есть твой дом из детства и родители.

Твоя мама, она при памяти, всё хорошо, она живая и ты можешь почувствовать себя ребёнком.

Я помню свою встречу с её мамой, как она меня покорила.

Как я рассказывала своей маме, какая у Маши мама красива, добрая, толстая. Какие она плюшки замечательные печёт.

Мама посмеялась, я помню, как она рассказывала про это отцу. Он заметил, что у каждого свои каноны красоты, вот для дочери такие.

Она была такая добрая, мягкая, такая...мама.

Я помню её молодой, так быстро прошла жизнь.

Моей мамочки давно нет, я начала забывать её образ, её голос, я не знаю, как это...поехать ночевать к маме...Но она приходит ко мне во сне, молодая, красивая, правда всё реже.

Плакала я не из-за этого, а потому что так коротка наша активная жизнь, столько хочется всего сделать.

Хочется быть активной старушкой, а не быть обузой детям.

Вчера ехали с Серёжей и он тоже самое мне выдал.

Договорились до последнего бегать, да...

Мои мысли опять и опять возвращаются к Машиной маме.

Я думала, она такая будто всегда, иногда я рассматривала в соцсети фотографии и с улыбкой думала, что тётя Катя повзрослела конечно.

Я рассматриваю фотографии родителей моей близкой подруги, мы с ней дружим...мама дорогая, сорок четыре года, на следующий год юбилей у нас.

Я прошу их мысленно, только живите.

-Кулёма, ты в гости когда приедешь, - говорит её мама.

-Приеду, мамАнь...

-Мы не вечные, детка.

А я так от них далеко и мне кажется, что они всё такие же, молодые, задорные пятидесятилетние, такими я их видела последни раз, такой я запомнила маму.

Она никогда не станет старенькой, моя мама, никогда...в этой жизни.

Может в следующей, может быть она там проживёт долгую, достойную жизнь и уйдёт в окружении многочисленных детей, внуков и правнуков, возлегая на высоко взбитых подушках.

Старенькая, сморщенная, она будет смотреть на них своими уже потухающими глазами и улыбаться и даже не вспомнит, что в прошлой жизни у неё была я.

А может я буду среди её тех детей, внуков, правнуков.

Когда она приходит ко мне во сне, я снова чувствую себя маленькой и говорю говорю, говорю это слово, снова и снова.

С ним и просыпаюсь.

-Мама...

Так мало ты побыла моей мамой, нашей с братьями мамой.

Но ты увидела внуков, кроме младшего, я знаю, ты бы его любила, я всегда говорю ему об этом, что бабушка очень любила бы его, как и остальных внучат.

Нет, сегодня никакой не праздник.

Просто, позвоните, напишите, обнимите мам и не обижайтесь на них.

А если их уже нет, просто скажите им, что вы их любите и они услышат...

Автор: Мавридика де Монбазон