Скульптор с триммером: как внутренний образ меняет покос травы и отношения с землёй

О том, как философия садовника сильнее любой техники, а покос может стать танцем — если в сердце любовь, а не борьба

«Когда добро и зло стоят напротив, сильнее тот, кто бьётся за любовь — и часто в это время происходит нежданное вмешательство богов.»

— У. Шекспир

Я — обладатель родового поместья. Это не просто дачный участок или огород, а настоящая усадьба, живая земля, сад и лес, растущие на площади более одного гектара. А бывает и полтора, и два — и это уже не просто пространство, это — мир. В таких местах забота о пространстве — это не просто работа, а постоянный образ жизни. Один из наиболее регулярных и необходимых процессов — покос травы. И тот, кто хоть раз с этим сталкивался, знает: дело это не из лёгких. Особенно если подходить к нему без внутренней философии.

Совершенно случайно в одном из интернет-чатов я познакомился с женщиной, у которой своё родовое поместье где-то под Харьковом. Наш разговор начался с простых тем — о погоде, о деревьях, о земле. Но довольно быстро мы перешли к теме, знакомой каждому, кто живёт на гектаре: как бороться с травой? Как не утонуть в бесконечных зарослях, которые не спрашивают разрешения расти?

Я заговорил о животных. Может, гуси? Или козы? Или коровы? Может, они помогут?

— Пробовала всё, — сказала она. — Гуси едят выборочно. Козы — тоже. Где-то пройдут, где-то не тронут. Да и кустарники они не берут. Неэффективно.

Оказалось, она перепробовала многое. Включая современные триммеры, газонокосилки и прочие устройства. Но всё это — шумное, затратное, требует внимания, а главное — не решает главного. Косит она в итоге ручной косой. Да, тяжело. Да, медленно. Но не шумно. И — по-своему правильно. Говорит, что скорость примерно такая же, как у триммера, но при этом это требует больше усилий. И всё же ей так спокойнее.

А потом она добавила вещь, которая мне запомнилась. Говорит: «Самое страшное, что мне иногда снится — что кто-то пришёл и обрезал мои деревья. Подрезал ели снизу… Это кошмар. Это как будто кто-то в душу залез». Сказала она это в контексте того, что она индивидуалист, что деревья для неё — как часть самой себя.

И тогда я вспомнил свою собственную историю. Историю, которую раньше считал бытовой, но теперь вижу в ней суть. Когда я выходил косить с настроением войны, с ощущением, что я проклят, что трава — враг, а я — обречён на вечную битву, моя жена реагировала резко. Она говорила: «Не делай этого. Просто не делай». Я спорил, объяснял, что если мы не будем косить, участок зарастёт, нас выжмут сорняки, тут будут жить фазаны и зайцы, а не мы. Но она не принимала эти доводы. Просто говорила: «Мне всё равно. Просто не делай этого».

Теперь я понимаю: она чувствовала ту самую разрушительную энергию, которую я создавал своим состоянием. Энергию борьбы, отчаяния, злости. И в такой атмосфере никто не может чувствовать себя спокойно.

А теперь — всё иначе. Сейчас я кощу с другим образом. С образом художника. Скульптора. Я вижу свой участок как живую скульптуру. И я — не борец, я — творец.

И вот однажды, кося траву, я понял: именно этот образ — ключ. Он всё меняет. Ведь ты больше не сражаешься. Ты создаёшь.

И в этот момент мне вспомнилась старая притча. Двое людей несут тяжёлые камни. Одного спрашивают: — Что ты делаешь?

— Тащу камни, — отвечает он, мрачно.

А второго спрашивают: — А ты что делаешь?

И он отвечает с улыбкой: — Я строю храм.

Вот и вся разница. Оба делают одно и то же. Но один — страдает. А второй — наполнен. Один проклинает день. А второй — светится.

То же и с покосом. Если ты идёшь сражаться с травой — ты обречён на усталость, на боль, на раздражение. А если ты идёшь рисовать пространство, ты получаешь удовольствие, даже если устаёшь. Потому что это — усталость другого качества.

Я начал замечать эту разницу очень чётко. В первом случае, когда ты борешься, усталость приходит опустошающая. Такая, что хочется лечь и не вставать. Никакого удовольствия. Только изнеможение. Как будто ты бессмысленно тратил силы. А во втором случае — ты чувствуешь, что устал, как после хорошей тренировки, как после плавания в море. Усталость приятная. Усталость, в которой ты расслабляешься. Усталость, которая говорит: «Ты жил. Ты дышал. Ты творил».

И вот в такие моменты я вспоминаю слова Шекспира:

Именно тогда, когда ты косишь в настроении любви, ты чувствуешь, что прибывают силы. Энергия не уходит, а наполняет. В теле появляется лёгкость. Действия становятся точными. Ты не делаешь лишнего. Ты не суетишься.

Ты входишь в поток. И всё вдруг становится правильным.

Ты не косишь — ты танцуешь. Как Шива с косой, в танце жизни и смерти. Где каждый срез — не уничтожение, а раскрытие формы. Где ты убираешь лишнее не чтобы победить, а чтобы проявить красоту.

Потому что твой участок — это не поле боя. Это — храм.

И тогда даже триммер становится кистью. А каждая трава — не враг, а часть большого полотна, на котором ты рисуешь, оставляя лишь главное.

Вывод

По-настоящему эффективное, органичное, гармоничное решение проблемы покоса и ухода за территорией родового поместья — это не техника. Не роботы, не животные, не инновации. Всё это может быть вспомогательным. Но не основным.

Основное — это внутренний образ. Это та психологическая технология, которая позволяет тебе не бороться, а жить. Не уставать впустую, а наполняться через действие. Не разрушать, а создавать.

Любое родовое поместье — будь то гектар, полтора или два — требует не только усилия, но и смысла. И если в тебе есть образ храма, если ты выходишь к земле как к святыне, а не как к врагу, — тогда земля отвечает. Тогда боги вмешиваются. Тогда природа становится союзником.

И ты уже не косишь траву.

Ты — творишь пространство любви и жизни.

На благо.

На красоту.

На будущее.

Автор: Валерий Катрук