MOLDOVENII.MD

Drumul sanctuarelor străvechi: de la Luna plină deasupra mării până la ultimul apus în Munții Sakar. Partea VIII. Sanctuarul Evdjika: peștera care spune povești (+Video)

Citiți toate părțile: Partea 1, Partea 2, Partea 3, Partea 4, Partea 5, Partea 6, Partea 7, Partea 8

Soarele strălucitor al amiezii, pietrele încinse și imaginația tulburată umpleau conștiința și cereau o pauză. Setea spirituală care se făcea simțită încă din seara precedentă la hotelul Sakar, iar dimineața se transformase într-o emoție interioară liniștită înaintea întâlnirii cu vechile sanctuare, fusese acum pe deplin potolită.

De-a lungul anilor de astfel de călătorii am observat un lucru curios. Omul are organe de simț bine studiate. Vedem lumina, auzim sunetele, distingem mirosurile, gusturile și atingerile. Dar există și alte senzații pentru care este încă dificil să găsim definiții precise. De exemplu, într-un anumit mod simțim timpul. Chiar fără să privim ceasul, de cele mai multe ori putem deosebi cincisprezece minute de o oră și jumătate. Într-un anumit fel percepem spațiul, atmosfera unui loc, starea interioară a unei alte persoane sau apropierea unor evenimente importante. Toate acestea sunt numite de obicei al șaselea simț, deși nimeni nu poate explica exact ce se ascunde în spatele acestei denumiri.

Tocmai prin acest simț interior sunt recunoscute cu ușurință stările familiare tuturor celor care călătoresc mult prin sanctuare străvechi. Mai întâi apare o sete spirituală aparte. Apoi se naște emoția interioară a întâlnirii. După aceea vine contactul propriu-zis. Iar în urma lui apare o senzație uimitoare de plenitudine, de abundență lăuntrică și de satisfacție profundă, ca și cum sufletul ar fi primit exact ceea ce îi lipsea.

Noi ne aflam acum tocmai în acest punct. După cele două fluxuri puternice de la dolmenul „Naceovi Chairi”, conștiința nu mai avea nevoie de o nouă impresie, ci de o scurtă pauză înaintea următoarei întâlniri.

O astfel de pauză a fost un mic lac de munte. Apa umplea o veche cupă vulcanică și impresiona prin moliciunea și limpezimea ei neobișnuite. În lac se vărsa un pârâu de munte, iar în jur se ridicau versanți acoperiți cu pini. Malurile erau presărate cu cuarț. Blocuri albe, roz și lăptoase ieșeau din pământ de parcă muntele însuși își arăta din când în când inima sa cristalină.

Ne-am scăldat, am stat puțin lângă apă și am lăsat trupul să se odihnească, iar conștiința să se liniștească. Treptat, căldura s-a retras, gândurile s-au așezat, iar plenitudinea interioară a căpătat o formă calmă și stabilă. Pauza își îndeplinise rostul. Venise timpul să mergem mai departe.

De la lac până la sanctuarul „Evdjika” mai rămâneau câțiva kilometri. Ne-am întors la mașină, am parcurs drumurile montane printr-o altă parte a văii și, curând, ne-am regăsit din nou printre pădurile de pini ale Sakarului.

Soarele amiezii urcase deja sus pe cer, aerul era încărcat de aroma acelor încălzite de soare, iar pe trunchiurile pinilor rășinoși curgea încet rășină limpede. Sub picioare trosneau ușor acele uscate, iar printre iarbă și mușchi reapăreau blocurile albe și alb-roz de cuarț cu care acest pământ este atât de bogat.

Îmi reveneau fără voie în minte versurile unui cântec:

„Aici pieptul meu respiră parfum de pin copt,

În ritmul stâncilor străvechi bate inima mea...”

Prin această pădure ne-am îndreptat spre sanctuarul „Evdjika”.

Nu era prima mea vizită în această peșteră. Mai fusesem aici înainte — cred că pentru a treia sau a patra oară. Și de fiecare dată, după întâlnirea cu ea, rămânea senzația că acest loc are un caracter propriu.

Există sanctuare care sunt percepute ca temple. Există sanctuare care seamănă cu piețe pentru adunări. Există locuri care amintesc de vechi observatoare astronomice. Dar Evdjika mi s-a părut întotdeauna altceva.

Treptat am găsit pentru mine o definiție foarte simplă: o peșteră care spune povești.

Desigur, nu este vorba despre povești în sensul literal al cuvântului. Mai degrabă despre un mod aparte de comunicare. Dacă dolmenele deschid de cele mai multe ori fluxul de imagini aproape fără participarea omului, aici totul se întâmplă altfel. Aici este nevoie de o întrebare. Este nevoie de o intenție interioară.

De parcă peștera însăși ar spune:

— Știi bine că eu nu spun povești fără o întrebare.

Mai întâi apare tema, apoi atenția se concentrează asupra ei și abia după aceea încep să se deschidă imaginile. Răspunsurile nu vin prin raționamente, nici prin logică și nici prin analiză intelectuală. Ele se desfășoară sub forma unor povești, simboluri și imagini care apar undeva la granița dintre memorie, imaginație și viziunea interioară.

Tocmai de aceea acest loc a devenit pentru mine peștera care spune povești.

Am intrat înăuntru, ne-am așezat în liniște, ne-am liniștit treptat gândurile și ne-am încetinit respirația.

Și a apărut întrebarea.

Dragostea.

S-ar părea că este unul dintre cele mai cunoscute subiecte de pe pământ, atât de familiar fiecărui om, încât este imposibil să mai spui ceva nou despre el. Despre dragoste s-au scris milioane de cărți, s-au realizat mii de filme și s-au compus nenumărate poezii și cântece.

Și totuși, tocmai ea a devenit în mod neașteptat centrul a ceea ce se petrecea.

Fluxul a început să se deschidă foarte încet.

Prima imagine care a venit a fost aceasta: dragostea este o țară fermecată.

La prima vedere, expresia părea aproape copilărească și chiar prea simplă. Dar treptat au început să se dezvăluie în spatele ei tot mai multe sensuri.

Dragostea nu a apărut ca un sentiment între oameni, nici ca o poveste romantică și nici ca o emoție. Ea s-a arătat ca o entitate de sine stătătoare, ca una dintre forțele fundamentale ale universului, ca cea mai apropiată aliată a lui Dumnezeu.

În această viziune, dragostea părea să existe prin ea însăși. Nu aparținea oamenilor, nu aparținea bărbaților și femeilor, nu aparținea familiilor. Era mult mai mare decât toate acestea.

Singura ei menire era să inspire și să susțină tot ceea ce se mișcă în direcția creației. Acolo unde se naște ceva demn. Acolo unde apare dorința de a construi și nu de a distruge. Acolo unde omul acționează din intenții curate.

Tocmai acolo vine dragostea.

Nu ca o recompensă, nu ca o întâmplare și nu ca un privilegiu, ci ca o sursă de putere, inspirație și energie vitală.

Apoi a apărut o altă imagine.

Lumea s-a arătat ca o imensă răscruce a nenumăratelor entități. Toate se întâlniseră aici, în lumea materială. Toate diferite. Toate frumoase în felul lor. Dar multe dintre ele erau, în același timp, și prădătoare.

Fiecare avea propria natură, își simțea puterea și, într-o anumită măsură, superioritatea față de celelalte. Multe se priveau cu neîncredere, aroganță sau prudență. Și ele aveau energie, însă de o cu totul altă calitate.

Dragostea s-a dovedit a fi forța capabilă să unească contrariile.

Ea vine acolo unde entități diferite încetează să se privească drept adversari și se întorc una către cealaltă cu fața. Acolo unde apare posibilitatea unei creații comune. Acolo unde se naște ceva mai mare decât suma intereselor individuale.

Atunci începe să se întâmple ceea ce cu o clipă înainte părea imposibil.

În acest flux a venit înțelegerea că dragostea slujește exclusiv creației.

Acolo unde începe mișcarea împotriva vieții, împotriva dezvoltării și împotriva creației, ea pur și simplu se retrage, de parcă ar spune:

— De aici înainte, fără mine.

Dar acolo unde apare dorința sinceră de a crea ceva demn, dragostea vine și îi înzestrează pe participanți cu o resursă de o calitate cu totul specială — inspirație, energie și lumină interioară — într-o cantitate imposibil de obținut prin orice alt mijloc.

O altă imagine a fost deosebit de puternică.

Uneori dragostea vine chiar și acolo unde nu este capabilă să fie păstrată. Dar vine doar pentru a-i permite omului să-i simtă prezența. Pentru ca acesta să afle că o asemenea forță există. Să-i guste esența. Să-i vadă perspectiva. Să înțeleagă că merită să creezi. Că merită să trăiești, să crești și să devii mai bun.

Cea mai puternică a fost imaginea finală.

Tot ceea ce există în trup este rodul dragostei.

Omul este rodul dragostei.

Floarea este rodul dragostei.

Fructul copacului, în care se coace sămânța unei noi vieți, este tot rodul dragostei.

Întreaga viață materială s-a arătat ca o nesfârșită materializare a dragostei. Acolo unde ea este prezentă, se nasc forme noi de viață, idei noi, vise noi și posibilități noi. Acolo unde dragostea pleacă, încep distrugerea, putrezirea, dezintegrarea și dispariția formei din lumea materială.

De parcă realitatea însăși ar aminti o lege simplă:

Acolo unde există dragoste, există viață.

Când fluxul a început să se stingă treptat, am rămas încă mult timp în interiorul peșterii. Nimeni nu se grăbea să vorbească, iar cuvintele păreau de prisos. Dincolo de sanctuar continua să foșnească pădurea de pini, soarele lumina împrăștierile de cuarț, iar înăuntru se păstra o uimitoare senzație de căldură lăuntrică și liniște.

Părăsind sanctuarul „Evdjika”, mi-am amintit versurile lui Vladimir Vîsoțki, care transmiteau uimitor de exact starea acestui flux:

Vântul proaspăt îi îmbăta pe cei aleși,

Îi doborâa și îi învia din morți,

Fiindcă, dacă n-ai iubit,

Înseamnă că nici n-ai trăit și nici n-ai respirat...